Pregúntale al polvo
viejo borracho,
que golpeas conceptos de cristal
sobre la barra del bar
acuosa de recuerdos, náuseas
y miradas.
A lomos de una epístola el vómito,
la sonrisa del delirio
y carcajadas interceptadas
por la mundología de una arcada
viejo borracho.
Contoneo nocturno
de nalgas furtivas a la deriva
por Western Avenue,
tras ellas, las palmas de tus manos
zambullidas en tinta y vodka 7up.
Cerveza en el hipódromo
de Hollywood Park
diseminada con zozobra
de la primera
a la última carrera.
vino balsámico preceptivo
hacia el fin,
con Linda Lee.
Unos versos de amor a Marina recostados
en tu maquina de escribir manchada de Oporto
y desorientada en la penumbra de otra resaca más,
en alguna habitación barata de Bunker Hill.
El busto del rostro arrugado
con un puñal en el gaznate
esculpido con las manos suicidas
de Linda king.
El bosquejo del grito perpetuo,
suicidio de los versos
que exudan tus manos
mientras viertes poesía.
Descansa en paz...
No hay comentarios:
Publicar un comentario